нет желания помнить про боль и года, и теперь я вновь страстно хочу, чтоб на плечи бросался бы век-волкодав, чтоб меня он оставил без чувств. Мандельштам не соврал, что повсюду враги и тебя никогда не поймут. я не буду подобно десятку других заточать своё сердце в тюрьму, чтоб понравиться толпам читателей, где не важны' все конвульсии пса, что опять осквернил сотню ритмов и тем, попытавшись о них написать. да, поэт - это пёс, ибо тоже он ждёт чей-то нежный и ласковый взгляд. а потом он рыдает осенним дождём, его слёзы чернее угля, потому что внутри его - бездна, и да, лишь она породит миражи, от которых бросается боль-волкодав мне на плечи, чтоб вновь задушить. #одинокий_лысый_кактус