Серый город давно нехотя просыпается от холодной зимы. Прорастает трава, распускаются первые, нежные лепестки цветов в парках и скверах. Первые тёплые солнечные лучи ласковыми прикосновениями согревают промёрзшую землю. Люди стремятся на улицу, туда, к теплу, навстречу весне. Но вместе с людьми, среди всей этой разношёрстной толпы, ступают призраки. Нет, это вовсе не те призраки, которые обитают в легендах и на экранах телевизоров. Они другие. Но если они другие, это ведь не значит, что они не настоящие, верно? Остановись. Оглянись вокруг. Ты увидишь её. Бледная, худая, грустная. Слишком стереотипно? Что ж, стереотипы иногда оправдывают себя. Но ведь ты не видел её раньше. Не видел её тогда, когда она смеялась, когда её зелёные глаза искрились радостью, а не затуманивались болью. В её руках ты чаще всего увидишь две вещи, её оружие, её оковы: вода и канцелярский нож. Вода… У всех на виду, а нож… В складках одежды, в рюкзаке…Где угодно. Но ничто не будет прятаться этим призраком так хорошо, как порезы. Каждый порез – история. История того, как из человека она становилась бледным призраком. И ты пройдёшь мимо неё, не заметишь её боли. Ты вдохнёшь весенний воздух и ускоришь шаг. Но напротив неё всегда остановится тот, кто всмотрится в эти печальные глаза и примет из её рук две вещи: оружие и оковы.