Восемь лет. Там, на улице, дышит сад. И до детства - подать рукой: Мама рядом. Мне в косу вплетает бант, тонкий бант с золотой каймой, Мама что-то поет, говорит "постой", золотую ласкает прядь, Я прошу поскорее - в окошках зной манит солнцем, к реке, гулять... Восемнадцать. Коса не по моде мне / режут ножницы до плеча /. Гладят руки мамины по спине, а в глазах облака - печаль. Двадцать восемь. Беру на ладонь виток, светло русый пшеничный мед, Дочка просит быстрее - в окне ее бесконечное небо ждет.... Прижимаю к груди золотистый свет... Вспоминается тонкий бант, И для мамы цветов полевых букет ровно детство тому назад... Я шепчу точно так же, как мне она - "тише, доченька, не спеши", Только дышит на улице влажный сад и зовет торопиться жить... (с) Ps: в 38 тоже просишь не спешить. Не торопиться. Поймать момент